Nach dem anstrengenden Gespräch mit Thomas und meiner Mutter bummelte ich durch die Straßen der Stuttgarter Altstadt. Gedankenverloren blieb ich vor einem Spielcasino stehen. Durch das Schaufenster konnte ich die Spieler beobachten, die gebannt auf die rotierenden Scheiben der Spielautomaten starrten. Das laute Klimpern der Münzen brachte mich auf einen Gedanken: Warum nicht, vielleicht habe ich beim Automatenspiel Glück. 

Ich setzte mich vor einen einarmigen Banditen und warf ein paar Münzen ein. Klack, klack, die Scheiben drehten sich in einem rasanten Tempo. Noch ein paar langsame Umrundungen, plötzlich blieben sie stehen. Nichts passierte. Drei ungleiche Bilder starrten mich an. Wieder und wieder drehten sich die Scheiben. Plötzlich ertönte eine laute Fanfare. Klack, klack, klack. Mein ursprünglicher Einsatz hatte sich in Windeseile verzehnfacht. Ich entspannte mich. Das fing ja gut an.

Meine Nachbarin gratulierte mir. „Sie haben Glück, ich sitze hier schon seit Stunden. Der Automat hat es auf mich abgesehen. Er zieht mir am laufenden Band das Geld aus der Tasche. Aber er kann mich nicht an der Nase herumführen. Ich habe ein bestimmtes Gefühl. Bald werde ich die richtige Zahl erwischen.“

Ich schaute zu ihr herüber. Sie saß an einem Rouletteautomaten. Unentwegt verfolgte sie die Kugel, die über siebenunddreißig Zahlen kreiste. Mitunter schob sie ihre Hände über das Spielfeldfenster. Als wollte sie die Niederlage nicht mit ansehen oder sich durch einen Sieg überraschen lassen? „Spielen Sie eine bestimmte Zahl“, fragte ich, „vielleicht Ihr Geburtsdatum?“

Sie lachte. „Nein, bestimmt nicht. Mein Geburtsdatum ist schon lange passé. Es soll Leute geben, die beim Lotto jahrelang ihr Geburtsdatum spielen.“ Sie blickte sich vielsagend um. „Vielleicht auch hier im Spielcasino. Einige spielen das Geburtsdatum ihrer Kinder, mitunter müssen auch die Enkelkinder dran glauben. Ich spiele nur nach meinem Bauchgefühl, manchmal habe ich eine Eingebung. Gestern habe ich 800 Euro gewonnen. Heute will der Automat nichts mehr rausrücken. Aber ich habe den längeren Atem.“ Plötzlich warf sie wieder ihre Hände vor das Anzeigefenster. Eine Siegesfanfare ertönte. Sie lachte. „Ich habe es doch gewusst. Der Automat wollte mich zum Narren halten. Jetzt hat es endlich geklappt.“ 

Blitzschnell wurde ihr Konto mit dem fünfunddreißigfachen Einsatz nach oben geschossen. 

„Reicht es für heute?“, fragte ich sie.

„Noch nicht, jetzt habe ich eine Glückssträhne.“ 

Wenig später ertönte wieder die Siegesfanfare. Sie stieß einen Jubelschrei aus. Voller Zufriedenheit drückte sie die Entertaste. Mit lautem Klimpern fielen die Fünf-Euro-Stücke in die Ablage. Sie raffte die Münzen zusammen und fragte mich, ob sie mich zu einem Drink einladen könnte.

… am nächsten Tag traf Pfarrer Meinert gegen Mitternacht bei uns ein. Er begrüßte mich mit den Worten: »Ich freue mich, dass du in den Schoß der Kirche zurückgekehrt bist. Der Geist kann nur mit christlicher Hilfe vertrieben werden. Nina erzählte mir, dass nachts fürchterliche Schreie – mitunter auch Klagelieder – aus dem Kellergewölbe zu hören seien. Ich habe mich mit der Geschichte des Anwesens ein wenig befasst. In früheren Zeiten wohnte hier der Reichsgraf Johann v. Görliz. Vom Kaiser Franz II. wurde er 1803 in den kurfürstlichen Stand erhoben. In den Memoiren des vormaligen Reichsgra-fen ist zu lesen, dass er ein ziemlicher Lüstling gewesen ist. Keine Hausmagd oder Köchin blieb vor ihm verschont. Stets hat er seine Vaterschaft bestritten. Unter lächerlichen Vorwänden wurden die schwangeren Frauen vom Hof vertrieben. Die zahlreichen Affä-ren hat er verheimlicht, um das Erbe für seinen Sohn Maximilian zu sichern. Ich vermute, dass der herumirrende Geist in einer engen Verbindung zu den Schandtaten des Kurfürs-ten steht. Vielleicht ist es eine vertriebene Magd, die nach ihrem verlorenen Kind sucht oder den Kurfürsten zur Rechenschaft ziehen möchte. Ich habe Räucherwerk, die Bibel und ein diamantenbesetztes Kreuz mitgebracht. Im Kreuz ist eine Reliquie des Heiligen Blasius eingearbeitet. Wenn es uns gelingt, dem herumirrenden Geist seinen Namen zu entlocken, ist der Bann gebrochen. Seine endgültige Vertreibung ist dadurch möglich. Punkt zwölf gehen wir gemeinsam in das Kellergewölbe. Zuerst beten wir das Vaterun-ser, und anschließend sprechen wir gemeinsam ein Gebet. Ich gehe mit dem Kreuz vo-ran, ihr folgt mir auf den Fuß. Vorsorglich hat Nina den Keller schon mit Weihwasser besprengt.«

Als um Mitternacht die Kirchturmuhr schlug, bewaffnete sich Pfarrer Meinert mit dem geweihten Kreuz. Langsam stiegen wir die Kellertreppe hinunter. Ich hielt eine Petrole-umlampe in der Hand. Die Treppe war nur spärlich beleuchtet. Vorwärtstastend hielt ich mich am Treppengeländer fest. Nina folgte mir. Sie flüsterte: »Obacht, hier geht es ziem-lich tief hinunter, die Stufen sind sehr glitschig. Hier ist es überall muffig und feucht. Mein Mann wollte vor Jahren das alte Gemäuer renovieren, aber er hat das Vorhaben vor sich hergeschoben. Einige Gänge und Ecken sind mir noch völlig unbekannt. Ich bin nur sehr selten hier unten. Jedes Mal hat es mich gegruselt, und ich war froh, wenn ich mit heiler Haut wieder nach oben gekommen bin.«

Ich stolperte über ein Brett und wäre beinahe auf dem glitschigen Boden ausgerutscht. Nina packte mich geistesgegenwärtig am Hosenbund und bewahrte mich vor dem Sturz. Vor uns tauchte ein großer Bücherschrank auf. Die Glasscheiben waren blind. Ich ver-suchte, die Schranktür zu öffnen, aber sie wollte nicht aufgehen. Ich rüttelte an der Tür. Mit einem kräftigen Ruck schlug sie mir ins Gesicht. In den Regalen lagerten wahllos übereinandergestapelte Folianten und vergilbte Bücher. 

Ich sagte zu Nina: »Womöglich stammen die Dokumente aus dem vorigen Jahrhundert, vielleicht sind sie noch älter. Ich denke, dass sie uns einiges über die Geschichte des Hau-ses verraten werden. Ein Bibliothekar sollte alles sorgfältig überprüfen.« Nina nickte. »Ich kenne einen pensionierten Professor, der im Heimatkundemuseum arbeitet. Der wird sich bestimmt freuen, wenn er die Dokumente in die Hände bekommt.« Wir gingen weiter. In der Ferne leuchtete uns ein Licht entgegen. Mit beiden Händen erhob ich Vishnus Skulptur. Das Licht schien uns wie ein Magnet anzuziehen. 

Plötzlich stoppte Pfarrer Meinert. Er flüsterte uns zu: »Vielleicht ist es eine Falle, wir dür-fen uns nicht ins Verderben ziehen lassen. Früher haben Piraten am Strand Leuchtfeuer entfacht, um Schiffe auszurauben. Kaum war das Schiff auf Grund gelaufen, wurde die Besatzung massakriert und das Schiff geplündert.« Pfarrer Meinert hob einen Stein auf und warf ihn in Richtung des immer heller werdenden Lichts. Der Stein schlug in einiger Entfernung auf und holperte ein Stückchen weiter. Plötzlich war es wieder still. Nina er-fasste meine Hand. Ihr keuchender Atem unterbrach die gespenstische Stille. Wir nah-men unseren Mut zusammen und näherten uns vorsichtig dem heller werdenden Licht. Der Vollmond drang durch ein weiter obenliegendes Kellerfenster.

»In der Nacht können einem die Sinne einen Streich spielen«, murmelte der Pfarrer er-leichtert. Plötzlich schlug ein Kellerfenster krachend gegen die Wand. Nina entschuldigte sich: »Ich habe ganz vergessen, das Kellerfenster zu schließen.« Im matten Licht des Mondscheins stellten wir uns nebeneinander auf. Nach dem Vaterunser zelebrierten wir ein Gebet: »Im Namen Gottvaters, des Heiligen Geistes und unseres Herren Jesus Chris-tus: Gib uns deinen wahren Namen preis! Der Herr wird dich von deinem Elend erlösen segnen. Amen.«

Pfarrer Meinert richtet das Kreuz drohend zum Kellerfenster. Nach dreimaliger Wieder-holung des Gebetes rührte sich noch immer nichts. Eine Weile blieben wir wie gebannt stehen. Ich spürte einen kalten Luftzug an meiner Wange. Auch Pfarrer Meinert erschien sehr angespannt. Er drehte sich zu uns um. Vishnus Statue verbarg ich blitzschnell hinter meinem Rücken. Dann meinte er, dass der Geist wahrscheinlich die Flucht ergriffen hät-te. »Das Phänomen wurde schon oft beschrieben. Der Geist will den direkten Kontakt unbedingt vermeiden. Wir können beruhigt sein: Er ist vor der christlichen Übermacht und unseren Gebeten geflohen. Er kann nicht mehr in dieses Haus zurückkehren; der Keller ist gesegnet. Leider konnten wir den Geist nicht erlösen, aber er wird Nina nicht mehr belästigen.« Pfarrer Meinert sprach ein Dankgebet.

»Bist du trittfest?«, fragte Felix Anna. »Mit meinen neuen Bergstiefeln schon«, antwortete sie. »Sieh mal hier, auf der Karte. Die Tour auf die Kandel können wir locker schaffen. Der Berg ist gut 1200 Meter hoch. Die Landschaft und der Ausblick ins Tal sind atemberaubend. Von unserer Pension in St. Peter brauchen wir gut drei Stunden rauf. Der Weg zurück ist kürzer.«

»Super«, rief Anna begeistert. »Im Naturpark gibt es seltene Tiere und Pflanzen. Wenn wir Glück haben, überraschen wir eine scheue Wildkatze oder es läuft uns ein prächtiger Rothirsch über den Weg. Einen Achtender kenne ich nur aus dem Zoo. Jedenfalls brauchen wir feste Schuhe. Die Kreuzottern sind zwar scheu, aber man weiß ja nie, ob eine aus dem Hinterhalt zuschnappt. Am besten starten wir gleich in der Früh, die Tage sind im Herbst nicht allzu lang.«

Am nächsten Morgen zogen sie los. «Auf der Karte sieht alles leichter aus«, schnaufte Anna während des Aufstiegs. »Der Weg ist ziemlich schmal, gleich daneben geht es steil herunter. Zum Glück gibt es Halteseile und ab und zu ein festes Geländer.«

»Jetzt machen wir erst mal ein Päuschen«, beruhigte sie Felix. »Wer weiß, wann wir den Berggasthof erreichen!«

Rote Moos- und Vogelbeeren säumten ihren Weg. Sonnengelbe Arnika winkte ihnen freundlich zu. Vorbei an Hunderte Jahre alten Rotbuchen und Eichen erreichten sie endlich den Gasthof. Sie genossen die herrliche Aussicht auf dem Gipfel. »Viel Zeit bleibt uns nicht«, gab Anna zu bedenken. »Wir sollten bald wieder aufbrechen.«

Auf dem Rückweg humpelte Anna plötzlich. Sie hatte sich die Ferse wund gescheuert. »Die werden wir gleich versorgen«, rief Felix. Er hatte für den Notfall an alles gedacht. Aus seinem Rucksack kramte er das Erste-Hilfe-Set heraus. Anna streckte ihren ramponierten Fuß in die Höhe.

Mit einer unbedachten Bewegung schob Felix den losen Schuh zur Seite. Der purzelte wie in Zeitlupe den Abhang hinunter. Plötzlich herrschte Stille. »Ach, du meine Güte! Es ist völlig sinnlos, den Schuh zu retten«, rief Felix entsetzt und entschuldigte sich tausend Mal bei Anna. »Und mit deinem nackten Fuß kommst du keinen Schritt weiter. Wir müssen improvisieren.« Mit einem Mullverband befestigte er ein Brotzeitbrett unter ihrem Fuß.

Anna schleppte sich, so gut es ging, hinter ihrem Begleiter her. »Wir haben keine Wahl, da müssen wir durch, gleich bricht die Dunkelheit herein.«

An einer Kreuzung blieben sie stehen. Ein Schild wies zur sagenumwobenen Teufelskanzel. Sie ragte wie ein warnendes Mahnmal wuchtig aus dem Gestein hervor. »Die Legende sagt, dass die Hexe Kandela den riesigen Felsbrocken voller Wut in die Tiefe geschleudert hat«, erklärte Felix seiner Gefährtin. »In der Walpurgisnacht hätte sie den Berggeistern ihre Macht und Stärke beweisen wollen.« 

»Die Teufelskanzel sollten wir meiden«, flüsterte Anna. »Die Schatten der Bäume werden immer länger.« Die Dunkelheit brach herein. Der Weg wurde schmaler. Sie waren auf einen Jägersteig geraten. Das Gestrüpp wurde dichter. Sie kämpften sich weiter voran. Zweige schlugen ihnen ins Gesicht. Dornen und Gestrüpp zerkratzen ihre Arme und Beine. Blut tropfte auf den Boden. Es war sinnlos, nach einem besseren Weg zu suchen. Blasser Mondschein erhellte das Gehölz nur schwach. Die bedrückende Stille wurde nur von ihrem keuchenden Atmen und dem Rascheln ihrer Schritte unterbrochen. Anna stürzte über einen Ast. Er lag auf dem schmalen Trampelpfad wie eine boshaft ausgelegte Falle.

»Es hat keinen Sinn«, rief Felix. »Wir bleiben erst mal hier und warten bis zum frühen Morgen.« Erschöpft sanken sie ins Unterholz. Doch an Schlaf war nicht zu denken. Gelb glühende Augen leuchteten zu ihnen herüber. »Ist es womöglich die Hexe Kandela?«, murmelte Anna.

Im Gebüsch hörte sie ein leises Knacken. Mit letzter Mühe konnte sie einen Angstschrei unterdrücken. »Wir müssen weiter«, flüsterte sie Felix zu, die Hexe ist ganz in der Nähe.« Felix musterte die Umgebung. Im fahlen Mondschein warfen selbst die Bäume keine Schatten. »Sie hat sich wohl in Luft aufgelöst«, raunte ihr Felix zu. »Die findet uns«, erwiderte Anna, »sie braucht ja nur unserer Blutspur zu folgen.«

Sie irrten weiter durch das unwegsame Gelände. Der Mond glotzte sie wortlos an. »Du kennst doch das Märchen von Hänsel und Gretel«, erzählte Felix. »Zu guter Letzt landete die böse Hexe im Ofen. Hänsel und Gretel finden den Weg nach Hause zurück. Weiße Kieselsteine haben wir leider nicht ausgelegt, aber wir finden bestimmt einen Weg aus diesem Irrgarten heraus. Bald wird es hell. Die Hexen und Geister scheuen das Tageslicht.«

Die Morgendämmerung kroch allmählich über den Horizont. »Das ist ja wie im Märchen!«, jubelte Felix. Auf einem Felsen nahe am Abgrund lag Annas Schuh. Mit einem Ast bugsierte er ihn vorsichtig zu sich heran. Anna war gerettet. Bald fanden sie wieder ihren Weg.

»Sieh doch, da drüben ist St. Peter«, rief Anna glücklich. Ihre kleine Pension erreichten sie zur Frühstückszeit. Sie stärkten sich mit heißem Kaffee und einem deftigen Frühstück.

»Ich habe gestern Abend die Bergrettung alarmiert«, berichtete die besorgte Wirtin. »Sie wollten gerade mit der Suche beginnen. Gott sei Dank ist nichts Schlimmes passiert. Ich rufe ...

In der Chronik von Ackershausen wird ein unerklärliches Unglück erwähnt: Niemand sah das nahende Unheil kommen. Anfangs entstanden kleine, mauselochähnliche Löcher auf den Feldern und Wiesen. Man glaubte zunächst an eine Mäuseplage. Die Krater vergrößerten sich im Laufe der Zeit zu manns-hohen Abgründen. Menschen stürzten nichts ahnend hinein. Der Dorfpfarrer warnte in seiner Predigt die Sünder: Die Tore zur Hölle hätten sich geöffnet. Die Menschen müssten Buße tun. Er sprach von tätiger Reue. Durch Besinnung und Gebete könnte man den Zorn Gottes noch abwenden oder wenigstens mildern. Ansonsten würde die Apokalypse bald über die gesamte Region hereinbrechen. Jeder müsste sich vor dem Jüngsten Gericht verantworten. Die Warnungen hätten sich in letzter Zeit gehäuft. Schon beim Turmbau zu Babel hätte Gott die Menschen vor ihrem Hochmut gewarnt. Seine gerechte Strafe ließ nicht mehr lange auf sich warten. Andere glaubten wiederum, dass womöglich Außerirdische eine unterirdische Festung errichtet hätten. Mit gewaltigen Rammen würden sie das Erdreich erschüttern. Der Dorflehrer meinte, es könnten auch gigantische Maulwürfe dahinterstecken. Eine genetische Veränderung der bisher harmlosen Spitzmaulwürfe käme infrage. Sie würden den Untergrund mit riesigen Schaufeln und Krallen blindlings durchwühlen. Auch die neu errichtete Molkerei kam als Übeltäter in Betracht. Der zuständige Bauingenieur und die Vertreter der Molkereigenossenschaft wurden von der Gemeindeverwaltung penibel befragt. Fieberhaft suchte man nach den Gründen des Unglücks. Eine Zerstörung ohne Ursache konnte es nicht geben!

Immer neue Löcher und mächtige Krater entstanden im Laufe der Zeit. Die einst friedliche Landschaft wurde total verwüstet. Mittlerweile waren etliche Straßen unbefahrbar. Große Warnschilder wurden aufgestellt. Wie von Geisterhand stürzten über Nacht Häuser ein. Auch das Gemeindehaus blieb nicht verschont. Warnungen ergingen an alle Bewohner: Nach Anbruch der Dunkelheit sollten sie ihre Wohnungen nicht mehr verlassen. Das sei eine völlig unsinnige Maßnahme, meinte der Dorflehrer. Selbst die stabilsten Häuser würden keinen Schutz für Leib und Leben bieten.

Selten kommt ein Unglück allein: Das Grundwasser überschwemmte die Krater und das umliegende Land. Sämtliche Bewohner mussten vor den hereinbrechenden Wassermassen fliehen. Überall herrschte Chaos. Provisorische Zeltlager wurden in aller Eile errichtet. Das Vieh wurde auf höher gelegene Areale getrieben. Eine neue Ortschaft sollte schleunigst errichtet werden. Ein riesiger Schutzwall könnte das neu errichtete Dorf vor den Naturgewalten schützen. In aller Eile wurden neue Häuser und Ställe errichtet. Die örtliche Zement-fabrik war völlig überfordert. Durch landesweite Anstrengungen fand das Vorhaben schließlich ein gutes Ende. Die bedeutendsten Repräsentanten des Bezirks eilten zum Richtfest herbei. Das neue Wasserkraftwerk wurde ebenfalls eingeweiht. Der Pfarrer segnete sämtliche Häuser. Jeder Türbalken war mit den Initialen der Heiligen Drei Könige aus dem Morgenland geschmückt: C + M + B. Die Festredner lobten die Ingenieurskunst und den Eifer der Erbauer. »Nun endlich können wir wieder mit großer Freude und Zuversicht in die Zukunft blicken«, verkündete der Bürgermeister.

Kurze Zeit später ereigneten sich in anderen Orten weitere unerklärliche Erdeinbrüche. Wie das Ganze ausgegangen ist, wissen wir nicht. Die Chronik endet hier.

Eine düstere Stimmung hat sich seit längerer Zeit in meiner Seele eingenistet. Schlaflose Nächte haben mir alle Energie geraubt. Immer langsamer erhole ich mich von den Schwächeanfällen. Alles zerfällt, nicht nur mein Körper: Das Mauerwerk bröckelt. Regenwasser rinnt aus verstopften Dachrinnen an den Häuserwänden herunter. Auf den Dächern krallen sich Bäume und Sträucher an Dachziegeln fest. Ich verliere den Glauben an bessere Zeiten. Ohne Hoffnung verlasse ich meine Bleibe. Warum überhaupt? Über vertraute Wege laufe ich in die ausgestorbene City. In der Dämmerung stolpere ich über Unrat. An manchen Stellen dreht er sich, wie von einer Windhose getrieben, raschelnd im Kreis. Ich schlage meinen Mantelkragen hoch. Gegen den böigen Wind kämpfe ich mich mühsam voran. Nieselregen weht mir ins Gesicht. An einer Straßenecke bleibe ich stehen. In der Stadt herrscht eine unheimliche Stille. Ab und zu wird sie von scheppernden Blechdosen durchbrochen. Mitunter flackert Kerzenlicht durch die verstaubten Fenster. Wieder mal einer der berühmten Stromausfälle! Man gewöhnt sich an alles. Die Menschen haben sich in ihren Häusern verkrochen. Wie soll das erst im Winter werden? Vielleicht flüchten die Verbliebenen vor dem nächsten Kälteeinbruch. Doch wohin?

Mir fallen die längst vergessenen Goldgräbersiedlungen in Colorado ein: Vor hundertvierzig Jahren zog der Goldrausch Zehntausende Glücksritter an. Das Leben tobte in den damals winzigen Käffern. Bis zu den Ausläufern der Rocky Mountains ließen sich Kneipenwirte und leichte Mädchen mit Nuggets bezahlen. Johlende Männer zeigten voller Stolz ihre Beute, die sie tagsüber mühsam aus dem Fluss herausgewaschen hatten. Am Abend eilten sie überglücklich in den nächsten Saloon. Die Goldfunde wurden erst mal mit Bier und Whisky begossen. Wenige Stunden später waren ihre Taschen wieder leer. Was soll`s?: »Ein neuer Tag, ein neues Glück, dachten sie sich. Die Nuggets warten auf uns.« Spielhöllen schossen wie Pilze aus dem Boden. Selbst die Betten in den Bordellen wurden knapp. Doch dem Einfallsreichtum der Prostituierten war es zu verdanken, dass in den eilig errichteten Etablissements die Glücksritter nicht allzu lange auf ein freies Bett warten mussten. Bald folgten ihnen bewaffnete Banditen. Von ihren Raubzügen blieb kaum eine Bank verschont. Butch Cassidy und Sundance Kid machten fette Beute. Erst 1906 wurde Butch Cassidy in Bolivien gestellt. Der letzte Gangster des Wilden Westens starb im Kugelhagel der Polizei. Viel früher war der Spuk in Colorado vorbei. Jetzt bestaunen nur noch neugierige Touristen die alten Goldgräberstätten. Vereinzelt ragen verrostete Hacken und Schaufeln aus dem Wüstensand hervor. Erinnerungsfotos zeigen die längst versunkenen Träume.

Das Klappern der Fensterläden schreckt mich aus meinen Gedanken auf. Irgendwie geht das Leben weiter, tröste ich mich. In den verlassenen Häusern haben es sich mittlerweile die Ratten gemütlich gemacht. Sie streiten sich fiepend mit den Raben um Kadaver und Nahrungsreste. Aus den Hausein-gängen dringt ein muffiger Geruch. Üble Ausdünstungen schnüren mir die Kehle zu. Leere Konser-vendosen, Plastikreste, Papierfetzen, Lumpen und Plunder aller Art liegen herum. Die Geschäfte haben schon vor Monaten dichtgemacht. Eins nach dem anderen ist pleitegegangen. Die Schaufenster sind eingeschlagen oder zumindest völlig verdreckt. Die letzten brauchbaren Reste wurden aus den Läden geplündert. Die Fabriken sind leer, die Maschinen stehen still. Den Leuten fehlt das Geld an allen Ecken und Enden. Die meisten sind schon längst weggezogen. Nach langem Siechtum liegt die Stadt in Agonie. Nur die Werbeplakate erinnern an bessere Zeiten: Autos, Coca-Cola-Werbung, lachende Pin-Up- Girls prangen noch an den Hochhausfassaden. Banken, Spielcasinos, randvoll gefüllte Kneipen, leichte Mädchen im Rotlichtviertel, der endlose Lärm der Großstadt – alles ist begraben und versunken. Klappe zu, Affe tot! Straßenhändler verkaufen zu Mondpreisen Obst, Kartoffeln und Gemüse an die Hungerleider. Bettler durchwühlen den Müll nach Essensresten. Bewaffnete Banden durchstreifen die Viertel. Die einst blühende Metropole ist zu einem einzigen Drecksloch verkommen.

Plötzlich höre ich eine kreischende Menschenmenge. Auf einem Platz, mitten im Zentrum von Detroit, wird ein Footballspiel übertragen. Die Mannschaft hat einen Punkt Vorsprung. Die Fans tanzen voller Begeisterung, Jubelschreie erschallen über dem Platz. Im Siegestaumel umarmt mich ein Fremder. Der entfesselte Haufen reißt mich aus meiner Lethargie. Doch die Freude ist nur von kurzer Dauer. Jäh wendet sich das Blatt. Die Gegner machen den Vorsprung im Nu wieder wett. Kurze Zeit später setzen sie noch eins drauf und gehen in Führung. Die Freudenrufe verstummen und weichen ungläubigem Entsetzen. Am Ende hat ihr Favorit das gewonnen geglaubte Spiel vergeigt. Mit gesenkten Köpfen schleichen sie wortlos vom Platz.

Ein kalter Wind pfeift durch das jetzt menschenleere Areal. Mit einem Schlag ist es wieder still ge-worden, totenstill. Ein neuerlicher Schwächeanfall wirft mich fast zu Boden. Ich schleppe mich in meine trostlose Unterkunft zurück. Die Raben im Garten begrüßen mich mit schadenfrohem Gekrächze. Sie haben die Niederlage geahnt.